Les blés - par V

Une simple brise a suffi à faire chanter la nature sous les feux du couchant, à faire frémir le blé mûr, à faire trembler le bleuet et souffrir le fragile coquelicot.
Je me suis arrêtée près de ce chant caressé par le vent et qui le fait danser.
La senteur des moissons d’or venait se perdre jusqu’à moi.
Le blé tendre ployait sous les murmures : j’ai écouté son champ.
Et je voyais l’épi se redresser et se plier, suppliant doucement le fermier :
« viens je suis à point,
je veux me rendre au moulin
pour devenir pain,
et me retrouver dans les mains
de tous les matins ».

Une forte bise a suffi à faire coucher le blé, au point qu’il n’ait plus la force de se relever.
Sous le ciel assombri, terrassé mais encore vivant, ses blessures lui survivent les traces de coups du bleuet, les taches éparses de sang du coquelicot.